Temos um Robin dos Bosques em Portugal. E isto não tem nada a ver com a famosa taxa de Sócrates. Há um Robin dos Bosques literário à solta por aí. Alguém que quer poupar aos pobres leitores os tormentos da riquíssima escrita de alguns autores.

O primeiro golpe deu-se ali para os lados da Lapa. Roubaram o mais recente livro de Miguel Sousa Tavares. Pronto a publicar. Que grande maçada! Ele agora vai precisar de pelo menos... oito dias para escrever tudo de novo, com o rigor histórico e científico a que já nos habituou. Espero que na mira deste ladrão literário esteja a casa de Margarida Rebelo Pinto. Posso deixar a dica: é ali no Dafundo. Quando formar um grupo organizado e tiver objectivos mais ambiciosos, sugiro o Brasil. Paulo Coelho, mais precisamente.

 

Quanto apostam que há uma data de gente a comprar isto na Fnac, para oferecer aos amigos, pensando que é um livro (mais um) de análise sobre a Selecção Portuguesa?

 

Este é, provavelmente, o dia mais importante deste blog. Ou então não. Mas é o dia em que recebemos uma figura ilustre. Muitíssimo ilustre mesmo, embora eu a tenha conhecido há poucas horas também. Mas basta vê-lo uma vez para nunca mais o querer largar. E muito poderia eu dizer-vos sobre Eurico Cebolo. Mas não vale a pena, porque no exacto momento em que me converti, em que me tornei mais uma fã descontrolada da verve deste senhor, alguém sentiu o mesmo que eu. E como boa portuguesa que sou, se alguém já fez o trabalho por mim, escuso de repetir! So, check it out!
Obrigada, Eurico Cebolo. Aí vou eu, em busca da restante colecção por essas prateleiras do IKEA fora... aí vou eu, na esperança de encontrar títulos como "Casei com a minha irmã" ou "O Falo Perdido", que me desperta especialmente a curiosidade por ter um quê de Indiana Jones... Aí vou eu, sedenta de mais capas ao melhor estilo "Anita vai ao Circo", pintadas pelo próprio autor. Porque o artista é um bom artista. Ele ganha festivais da canção em Aranda del Uero, ele grava músicas de Natal no sintetizador, ele vende histórias aos quadradinhos desde menino e moço aos colegas mais abastados, ele deixa-me assim, cheia de nova horas, à espera de mais.

Grande falha, mais de um ano de Monstro sem uma homenagem a esses ícones do humor negro (ou branco neste caso) - os Bunny Suicides, ou numa versão caseira "coelhinhos suícidas" (dá um ar mais querido e tal mas o derramamento de sangue continua lá!). Andy Riley é o responsável por tentar pôr fim a esta espécie, e por fazer rir mentes monstruosas.